Nome

Queres-me? Testa-me.
Sussura-me suave, espera que te ouça.
Voltarei as costas. Não te quererei ver.

Vês-me? Pensa.
Quererás ver pós, chamas,
chuvas, lama?
Não te quererei. Não me verás.

Repetes? Queres-me? Loucura!
Teimosia! Vaidade
de  mostrar, de rotular.
Oportunidade pública de querer.
Renuncio.
Não me sabes.

Queres-me? Trata-me pelo Nome.

Qual?

Vês? Renuncio.

Infinitas lágrimas de pó

Infinitas lágrimas de pó
que se desvanecem pelos ventos;
Infinitas águas que digo e que minto reconhecer;
Vagas incessantes, paisagens surreais;
credos, fugas, desmaios torrenciais;
benévolo sufoco que me faz descansar.

Grandiosidades observadas,
reconhecidas,
suavemente expostas a outros,
a outros que arrogantemente,
se despedem de nós.
Outros que, arrojadamente,
se esquecem de nós.
Os outros que nos matam.
Os outros que não recordam.

Grande dificuldade em assumir grandeza.
A superioridade de mostrar os pedestais,
de subir as escadas, de olhar para trás,
de olhar para baixo,
e dizer: "Eu subi. Tu não."
Dizer, ao fim,
que houve em mim
a coragem de querer subir,
os desejos de inventar asas
se não para voar, para tentar.
Eu quis voar. Tu não.
Dizer claramente, reclamar
autoridades, magnitudes, poder!

Porque, de tudo o que está feito,
de tudo o que houve para ser,
sou um de Nós, um Eleito!
E há superioridade nisso
e há valor nisso
e há horizontes longínquos, maravilhosos e reservados
que eu vejo! Tu não.
Há universos que me são mostrados,
há futuros e há passados
que passeiam de mãos dadas comigo,
que me sabem, me conhecem e me tratam por "amigo",
nestes mundos que vão passando e que nada ficam.

Há diferenças nas coisas porque as coisas são diferentes,
porque há diferentes cores, diferentes sortes,
diferentes rumos, diferentes tons.

E há a honestidade de eu ser diferente.
E há o orgulho.
Eu sou diferente. E tu não.

Isto já não é ser.
Isto é um surpreender quotidiano,
é um não saber quando,
onde e como
eu como todos os dias.

Tudo isto já é mais que regular.
Tudo isto já são náuseas,
tonturas, asfixiar.

Que raio é isto
que insiste em me perseguir?!
Que raio?
Deixem-me! 
De todos os momentos para me deixarem,
este é o melhor!

Deixem-me!

Deixem-me! Cansei-me!

Merda!

Medo

Os meus medos são poucos. Não há que temer.
Há apenas que ter bom senso, calma e, principalmente, perspicácia.
Olho aberto, em linguagem corrente. 

Eu tenho medo. Dói-me a alma de pensar que posso um dia enfrentar o medo.
Ou os medos. Já que tantos são. E são tantos.

O meu maior medo é aquele que não vejo, que sinto e me apavora por dentro. Que decora os meus passos para me poder perseguir. O que não me deixa dormir ou fechar os olhos nem por um instante. O que me mente dizendo-se distante. Que se apodera da minha mente e me grita mudo constantemente. Me sufoca o corpo, me tira o ar, e aperta a garganta sem que possa respirar. o fantasma que me segue e me assombra, que se cola a mim e me toma a sombra. Meu medo é o medo que segreda ao meu ouvido, que me ameaça em tom de voz sumido. Que me sente quente e me esfria. Que me encarna a alma e deixa totalmente vazia.

Breve Passagem

A vida é uma sucessão de boas passagens: seria tão bom poder encará-la como uma outra viagem qualquer em que preparamos a bagagem (ou não) e se parte. Seria realmente bom ter memória saudavelmente, sem mágoas nem rancores, e atribuir importância apenas ao que nos deu, de uma forma ou de outra, um momento de felicidade.

Há pessoas que me recordam que a minha vida é uma passagem. Há pessoas especiais. Na minha passagem. E como lhes agradeço sem que saibam o seu tão grande contributo para a minha memória saudável, porque ver as pessoas especiais me faz consciencializar do meu tamanho e ver-me, na minha verdadeira medida, acalma-me. As pessoas especiais tiram-me o medo. O medo que, há demasiado tempo, tem habitado em mim.

Ao meu amigo

Escrevo notas,
digo adeus: vou fugir.
Preciso fugir para os sítios brancos,
para as áreas puras
do frio purificador.
Urgentemente desejo
a saída,
num acto cobarde
e catártico
que me devolva o que tinha dentro.
Vou correr para fora de mim
encontrar no meu reflexo
unidades emocionais perdidas
e desfazer abraços que me estrangulam
e sorrisos que me cortam
e ser inteira e só,
unicamente, simplesmente,
finalmente.

Quando me encontrar, digo-te.
Escrevo-te uma carta. Ou um bilhete, talvez.
Mas vou precisar que saibas tudo:
que me encontrei, que quero que o saibas,
por seres a consciência que não fala,
mas que ouve,
a que não concorda, me insulta
e me acarinha quando tudo cai.

Quando todo este tempo-tornado terminar,
eu falo-te;
quando terminar
e eu cessar de ser eu,
agradeço-te.

Quando tudo isto chegar ao fim,
dar-te-ei a saber que te amo.

Intervalo

Olho o sol e atento os intervalos
de luz.
Noção vaga e curta do que é "quase-ser",
de não ficar para trás, mas de lado.
Que doença grande
esta deste não contentamento,
deste desalento. Deste sofrimento, talvez.

Porque dói entender que não se fez tudo?
O que dói, no fundo?
A sensação na cabeça... o pensamento que me mói
e me engana, provavelmente.
Que foi que fiz? Que provas julguei ter ultrapassado,
quantas missões julgarei ter completado?
Que foi que fiz?

Quanta vontade de dormir e ninguém me deixa.
Cerro os olhos e há alarmes
e eu acordo sempre por entre as minhas lágrimas,
julgando-me já purificada.
Mas sinto o peito magoado
e sinto a vida em mim dormente.
Num puro momento anestésico, firo-me,
que, sentir por não sentir, que haja rastos
daquilo que me feriu e não senti.

Vejo as mãos ressequidas
por um passado presente.
Cada vez mais gélida, ninguém me sofre.
Cada vez mais rouca e só.