Porque há paixões por matar que vivem
e bruxas e fantasmas que respiram,
almas, alucinações, loucuras que sentem
as lascas e as chamas que me atiram
os rochedos pontuais que me ferem,
as lágrimas, mágoas que vou sangrando,
as ilusões que ainda me enganando
dizem ser acaso, elas não querem...
Ninguém me quer magoar, mas a cabeça...
a que desmaia tão frequentemente...
espera, planeia que aconteça
algo de si, giratória... doente...
Convence a verdade do irreal,
é tudo igual,gira sem sentido
e é acaso, facto não induzido
meu constante mentiroso mal.
Mente enlouquecida, mente perdida
que me apaga caminhos, estradas...
Que come os grãos que fui deixando cair...
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